Позвольте отдать честь вошедшим ко мне странникам!

[century--child]

И ненавидим мы, и любим мы случайно,
Ничем не жертвуя ни злобе, ни любви,
И царствует в душе какой-то холод тайный,
Когда огонь кипит в крови....


Прошло столько времени, с тех пор как моя душа перестала играть данную ей роль. Все умерло и забыто: цветы жизни завяли и замерзли под вечным льдом Цинизма и Хладнокровия. Жить в России стало невыносимо: со всех сторон сжимала власть и душила в своих объятиях. Писать стало невыгодно для себя и для других. В печать не брали, гнали от себя и каждый раз грозили лишить назначенного места. А море все бурлило и накипало внутри большого бездонного колодца, грозясь вырваться вверх, на волю. Писать я бросил, занялся поэтическими переводами. Пробовал начать новую жизнь, все с нового листа, в надежде бежать от прошлого и спастись под надежным, тепым крылом. Но куда бежать? Единственный выход-отдать себя природе Кавказа, рухнуть перед ней с распрострертыми руками и закричать так, чтобы птицы на вершинах гор слышали: "Я твой! Возьми меня в свои объятия!" И...этого не хочется. Боже мой, я с ужасом осознаю, что превращаюсь в своего персонажа Печорина, который не знал, куда деть свою могучую энергию и интеллект! Остается только пустить пулю в лоб, но об этом позже. Итак думал я, думал и бросил все к чертям: женщин, дуэли, светскую жизнь...Все мне опостылело. Я решил заняться поэтическими переводами и время от времени перечитывать всю нашу отечественную классику, без которой нельзя вообразить жизнь ни одного воспитанного человека. Но как полагается герою своего времени, я немного отвлекался на некоторые вещи. Поэтому и решил завести сей дневник, подобно Печорину (и опять я к нему возвращаюсь), чтобы высказывать все свои мысли, чувства, и душевные переживания, без которых мы, поэты, просто ничто.

Всем здравствуйте! Ваш преданный друг, М.Л.